Не праздничное, лучше пролистатьПризнаваться себе в том, что проиграл - неприятно.
Даже спустя годы. Я так был уверен, что я знаю как нужно, я чувствовал запах свободы, я ощущал её всем своим существом.
Возможно, так и было, возможно, я мог сделать шаг на хрустальный мост.
Но в какой-то момент этот запах свободы затянуло гарью, путь - сожрало мраком. Братья - исчезли. Резонансы -...со временем затихли. Смёрз в чёрной вьюге.
Прошлый Гил мёртв. Давно уже мёртв. Глаза уже два раза сменили цвет.
Теперь я знаю только то. что я себя не знаю совершенно. Пытаясь вырваться из системы, и отказавшись играть по её правилам в итоге я остался сломанный своей собственной глупостью, не познавший самые простые и необходимые части жизни о которых даже не задумывался.
Я гордый. А гордость заставляет яриться. Жечь себя бесконечно и тянуть раскалённым арканом.
И теперь там не Бой как Великая Цель.
Простые. Смертные. Требования. Которые более, чем реальны. Но, о Дьявол, недостижимы. Рвешься изо всех сил - а кроме как косоёбины криворукой из себя сделать ничего не выходит. И , о силы. как это приводит к ярости на самого себя. И разрешить эту ненависть не получается, пытайся или не пытайся. А если без толку - зачем ?
Зачем пробуждаться ночами и широким зрачком смотреть на луну, перестав верить в то, ради чего оно столько раз Просыпалось ?
Пытаться разворачивать уже не послушные полуонемевшие крылья?
"Очень страшно мне стать однажды обычным"
Стая и Полосатый меня спасают. А то...даже думать не хочу - что. Но Танатос во мне селён как никогда. 27. Не добившись ничего. Разрушать, то что не работает - очень логично. fuck.