Сложилась так, как сложилось.
Я не могу не о чем жалеть, я не умею жалеть о прошлом.
Но сказать честно - это единственный раз когда ничтожное чернушное, слабое и , прямо скажем, довольно мерзкое существо влюбилось так, как влюбляются редко вообще кто-либо.
Это было Пробуждение. Это было Смертью и Рождением.
Рождением в горниле огня, боли, желаний, отрицания, веры и чистой Силы. О повторении подобного я даже мечтать не смею.
Это было...Это просто было. Мир изменился лет за пять. Просто вот так, быстро и навсегда я прожил лет тридцать. И я могу разочароваться. Я могу ожесточится. Но я уже никогда больше не поменяюсь. Она не пробудилась. И наверное это хорошо. Я не оставлял порой особо бесцельных листаний несколько тысячи лиц. И вот нашел. Сначало не поверил, хотя понял сразу - что это она. Ну мало-ли "она" бывает людей. Но для меня это святое слово. Даже сейчас те ожеги чувств священны для меня, подобно стягу на стене храма забытого ордена. Он неприкасаемым и он священен. Под его ореолом свершались подвиги такие, что никогда не свершатся более. И я уверен что он представляет красно-алый цвет с каким-то золотым символом в середине.
С той же силой упорства уничтоженного оттброса, ставшего , и сейчас я это понимаю со стороны, весьма сильны паладином. Паладином своего святого образа и Бога. Того, кто создал чувства, прекрасное, мир и свет. Не какого либо иного. Познавшего сам из сплетения высших сфер справедливость, узнавшего как и кем созданы миры, кем они охраняются. И что им угрожает. Что есть названным Добро и что есть названное Зло. И я был прав. По сей день прав.
Я теперь сильный. И с каждым ударом сердца я сильней. С силой приходит и не понятное одиночество, которое мне не подконтрольно.
Я иной чем был.
Но всё это не об этом. Теперь прошлое небытие официально , если так можно сказать, закрыто. Книга - законченна. Эта баллада об ордене пламенного сердца, что загорелось в грязи.
Я не знаю. И не хочу знать, та ли эта белая волчица что мне сновиделась в воспоминаниях. Крупица за крупицей. Осколок за осколком, секунда, собранная из мирриада маленьких кусочков.
Стук этой захлопнувшейся книги гулко звучит в тишине моей души. Эхо в пустоте. Затаённый страх - что же будет дальше....? И будет -ли это "дальше" , как таковое?
Кто я? Где я ? И - главное - зачем?
Я ...опаздал опять? Или просто не сумел? Я не успел стать сильным раньше. Лет на десять.
Всё было бы иначе. Но это бы была уже совершенно другая баллада. Я не о чем не жалею. Но едкая горечь грызёт. Это живая боль. Живое чувство, что понукало меня бродить по Бездне и находить там ответы. Разрезая руки. Не ведая о том, что я плачу демонам. Но ответы я получал.
Внутри так давно не было ничего живого...Не один год. Приятно чувствовать. Даже чувствовать боль. Не разочарование, не досаду что что-то не так.
Это скорее хорошее чем плохое чувство. Я и так всё знал. Догадывался.
Не важно.
Но теперь я по - истинне не знаю зачем всё.